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Entre discursos repetidos e igual de vacíos y domingos llenos de futbol redondo y ovalado. Entre golpes de copas y grietas de tarros, como si el espacio entre las notas y las voces pudiera ser coleccionado... Así adentro y revuelto con todos los silencios aún más breves, ahí vive el guardian de los secretos.

No sabe si olvidó el idioma o se perdieron los oídos... tal vez ha enmudecido ante el vértigo de este correr sin suelo. Fue guardando su carga de letras al azar hasta que no hubo más espacio. Se leen ahora las heridas y los anhelos olvidados, se sienten vivos y corren, juegan. Se abrió la puerta, se limpiaron los ojos...

La voz aun tiene miedo de empezar a dar las noticias.

El silencio y la quietud también despiertan. El eco de la falta de movimiento es la causa del cosquilleo en las plantas de los pies. Ansia de correr, anhelo de vuelo. Demasiado miedo al nuevo sabor del mundo, que junto a esa mano y ese hombro podría parecer simple y sepia.

Las hojas han jugado otra vez con los destellos mientras la ciudad gris se aleja, orgullosa en su mejor estación. ¿Dónde cabrá entonces este temor, si es que hay que esconderlo?